Je connais le moment exact où j’ai réalisé que j’avais pris la bonne décision en divorçant.
J’étais assise seule sur le canapé, le chien de ma mère (que je gardais) était pelotonné à mes pieds pendant que je sirotais du vin, que je regardais l’ARBRE DE NOËL qui allait bientôt être décoré et que je travaillais à perfectionner ma playlist « Noël à la camomille ».
Mes deux très jeunes enfants dormaient paisiblement dans leur chambre après plusieurs demandes de nouvelles gorgées d’eau, de gros câlins et d’une dernière histoire, ce à quoi je me suis pliée.
Nous venions d’acheter une maison quelques mois plus tôt, juste avant que tout ne s’écroule. Cela aurait été notre premier Noël dans cette maison, dans n’importe quelle maison que nous possédions. Mais maintenant c’était la mienne. Et elle serait à moi pour toujours. Je lui ai dit de déménager.
Mais divorcer n’est pas un choix facile.
En tant que mère d’un bambin et d’un nourrisson, c’était, bien sûr, une décision difficile que je remettais en question à chaque seconde de chaque jour. Jusqu’à ce que je fixe ce sapin de Noël vierge, si plein de potentiel. Une ardoise vierge qui n’attendait que toute la joie que nous pourrions y déverser.
Mon ex (futur-ex ?) n’était pas un homme de vacances. Il se montrait et faisait les devoirs familiaux, et s’assurait que sa mère était heureuse. Mais il ne s’est jamais délecté des histoires, des traditions et du folklore de la famille.
Il n’était pas une créature de rituel ou de tradition, et pour de nombreuses raisons, j’aimais cela chez lui. Il n’était pas conventionnel. Mais il n’était pas non plus un homme de joie, et il était donc d’autant plus approprié que notre mariage s’effondre pendant la saison des majuscules, de la joie.
J’aime la joie. Je réalise maintenant que je tire tout mon pouvoir de la joie. De l’exploitation de ces petits moments de la vie quotidienne qui sont si beaux qu’on aimerait pouvoir s’allonger et pleurer ou rire, ou les deux.
Et j’étais épuisée dans notre relation à être la seule personne à apporter de la joie à la table ou même à me soucier qu’elle nous soit servie en tant que couple et, plus important encore, à nos enfants.
La joie, à mon avis, devrait toujours être au menu.
Notre mariage ne s’est pas brisé à cause des lumières de Noël ou des bas de Noël. Nous sommes, je l’espère, de meilleures personnes que cela.
Mais sortir du brouillard de notre relation juste à temps pour le premier Noël de mon bébé m’a fait réaliser à quel point je venais d’étouffer la joie et l’amour de ma vie pour cet homme.
J’ai consacré une si grande partie de ma vie à faire rouler les trains à l’heure qu’il n’y avait plus de place pour moi, sans parler des moments de calme pour profiter du voyage. La joie est délicate.
À bien des égards, elle est plus précieuse que le bonheur, ne serait-ce que pour sa fragilité. Elle n’exerce pas seulement sa propre pression, il faut lui faire de la place. Je suis tellement reconnaissante pour moi, pour mes enfants, de l’avoir compris juste à temps.
ET COMME UN SAGE DANS UN FILM DE NOËL A DIT UN JOUR, « JE SECOUE LA POUSSIÈRE DE CETTE PETITE VILLE MINABLE DE MES PIEDS ET JE VAIS VOIR LE MONDE. »
Je vais voir le monde pour ce qu’il a de beau, de compliqué et de complexe. Je le verrai dans chaque flocon de neige en dentelle que j’accrocherai au sapin. Je le verrai dans chaque madrigal de Noël bizarre sur lequel mes enfants rouleront des yeux.
Je vais m’inspirer des anciennes traditions pour en construire de nouvelles dont je pourrai être fier. Je vais danser avec mes enfants et jouer des chants de Noël au petit-déjeuner pendant qu’ils grognent comme des ours devant leurs flocons d’avoine. Je peux maintenant faire de la place pour la joie pour nous tous. Eh bien, peut-être pas lui.
