Je me suis réveillé au son des tours qui tombaient dans mon jardin. Depuis, les cendres et la télévision ont brouillé ma vision.
Je me suis réveillé au son des esprits qui s’élèvent d’un cimetière indigène comme des fleurs vengeresses qui fleurissent à partir de graines plantées il y a longtemps.
Je me suis réveillé au son des livres d’histoire qui me mentent. J’ai demandé une explication à mon professeur. Elle m’a répondu que personne ne s’opposait aux histoires écrites avec du sang.
Je me suis réveillé au son des fiers rois et reines africains qui criaient pour la justice, mais leur statut royal n’était pas reconnu par les gardiens secrets de l’État policier.
Je me suis réveillée au son de mille théories de conspiration sur Internet qui se sont cristallisées en une hallucination collective de mal de tête, et pourtant la vérité restait inconnue. La profondeur infinie du terrier du lapin est une pilule rouge difficile à avaler.
Je me suis réveillé au son des bots des médias sociaux de la CIA qui ont tiré les premiers coups de feu de la troisième guerre mondiale. La moitié du pays a boycotté Facebook ; l’autre moitié a rejoint l’ANTIFA et a pris les armes à Portland, où ils ont brièvement renversé le gouvernement avant d’être jetés dans des fourgons banalisés et emmenés à Guantanamo Bay ou sur l’île d’Epstein.
Je me suis réveillé au son d’une prophétie Hopi qui résonnait comme une alarme incendie sur les toits abandonnés de Los Angeles. Les manoirs avaient été récupérés par la nature et un seul producteur hollywoodien était resté, frissonnant seul dans son coin.
Je me suis réveillé au son d’un ancien radio-réveil maya qui faisait la course pour terminer une symphonie de Beethoven non écrite, tandis que chaque panneau d’affichage de Times Square diffusait en boucle une vidéo monétisée du meurtre de George Floyd. Les recettes ont été versées à l’amant secret de Joe Biden, une dominatrice qui fait des tours dans les tunnels sous l’aéroport de Denver. On dit qu’elle a mis en place une pyramide d’enfer.
Je me suis réveillé au son de trente-trois vaisseaux spatiaux extraterrestres qui planaient au-dessus de mon appartement. Ils ont demandé à rencontrer notre chef ; j’ai dit que nous n’en avions pas.
Je me suis réveillé au son d’un vieux sorcier orange tweetant l’apocalypse psychédélique virale de la réalité : un sort jeté à partir d’un téléphone portable. Les fausses nouvelles de 4chan combattaient les sorcières de TikTok tandis que les normies gardaient les yeux rivés sur CNN, attendant une opinion socialement acceptable pour répéter les appels de Zoom.
Je me suis réveillé au son des applaudissements d’une main. Le Bouddha s’est mis à rire et a détourné le regard.
Je me suis réveillé au son de Hare Krishnas chantant des incantations sacrées sur YouTube jusqu’à ce que la chaîne soit suspendue par Google, soupçonnée de discours de haine. J’ai cherché sur la toile noire une copie piratée, mais tout ce que j’ai trouvé, c’est du fentanyl et des enfants volés expédiés dans des armoires Wayfair.
Je me suis réveillé au son d’un livre audio jouant The Fall of America d’Allen Ginsberg, tandis que mes voisins mettaient le feu à leur bouche et à leurs glandes pinéales pour protester contre le premier amendement. « C’est bien », disaient-ils. J’ai appelé la police et Jésus, mais tous deux avaient été déboutés.
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