C’est la peine

c’est la peine.

regarder. à la mer. par la fenêtre. aux mots que vous voulez lire. au mur. à l’arrière de vos yeux car vous ne pouvez pas dormir.

c’est peut-être l’incrédulité.

peut-être avez-vous été entièrement vidé. si vos os sont mous. de sorte que les muscles de votre visage qui pourraient vous aider à détourner le regard ou à vous concentrer sont doux. le mouvement dans votre esprit si subtil, se regroupant où un souvenir de vous est assis.

c’est la peine.

vous arrêtez lorsque vous appuyez sur l’eau bouillante pour préparer du café. arrêter parce que vous réalisez que vous ne respirez plus. ou tu penses que non. ou vous êtes conscient que vous devez et êtes sans même y penser. et en ce moment cela devient difficile.

arrêter parce qu’un son. un bourdonnement une petite partie d’une symphonie vous redirige à temps et vous êtes à nouveau avec quelqu’un.

arrêter parce que vos orteils ont touché l’herbe et vos pieds sont nus et quand cette personne est morte il faisait trop froid pour l’herbe ou des orteils nus. une saison a passé.

c’est la peine.

le temps passe si lentement. comme si vous pataugiez dans une eau plus visqueuse qu’elle ne devrait être.

le temps passait si vite qu’en un instant il était 19h et vous vous nourrissiez de manière responsable. le lendemain, c’est une heure à partir de demain et vous n’avez ni mangé ni pensé vous laisser dormir, vous pour la soirée.

temps. mesuré moqueusement et sans précision par la ligne dorée de la tequila dans un verre. une bouteille.

c’est la peine.

se sentir comme si vos os ne sont pas bien ajustés. comme si tout était mis sur une inclinaison. et que tout léger fardeau provoque l’effondrement de tout votre navire.

tout ressentir. chaque souvenir, douleur, écho de rire, de voix, de changement, de croissance, de souffrance, chaque détail de la mort sans pitié.

ne rien ressentir du tout.

c’est la peine.

et en cela. dans ce répertoire de tristesse, ce vocabulaire sombre, comme la soie tachée, est quelque chose qui ne peut être touché.

un peu de douceur.

que nous avons aimé durement.

que nous avons aimé si fort.

dans la plupart des relations, il est possible de regretter la mort de quelqu’un qui meurt: «Je suis désolé d’avoir été un tel abruti; J’aurais aimé que nous ayons plus de temps pour corriger quelque chose, pour être plus audacieux dans notre amour.  »

nous avons adoré si durement.

et c’était tout. c’était simple.

C’est simple. aimer fort. à présent. de sorte que lorsque le chagrin survient, il ne peut pas dépasser la puissance de la relation. Que le formulaire soit valable et que rien de ce que vous avez ressenti à propos de cette personne ne soit contesté ou teinté. Que leur façon de vivre à cause d’eux – pour eux – ne soit pas compromise par leur absence. Que l’amour ne sente pas le fardeau de la mort, c’est plutôt la colonne de force au centre de son abîme.

Peut-être avez-vous aussi ressenti cette chose appelée chagrin. peut-être que vous aussi pouvez trouver une ancre amoureuse.

Je ne m’attends pas à comprendre la gravité de mon chagrin après la mort de ma soeur, Tessa. elle ne se déploie pas d’une manière comparable aux vagues, qui sont roulantes et douces et fluides, mais plutôt en fragments qui déchirent chaque fois un souvenir ou une notion du reste de mes jours sans elle. Je ne vous dirai pas ce qu’elle était pour moi, car chaque mot vacille et est insuffisant; il peut être impossible de répondre, « comment allez-vous? »

Et donc je ne demanderai pas votre chagrin. J’espère cependant dans vos propres processus que vous trouverez le vôtre. J’espère que vous ne vous affligerez pas d’une manière scriptée ou méthodique, que le refoulement ne va pas étrangler l’immensité de vos sentiments, ni que la projection ne vous imitera avec une fausseté qui ressemble beaucoup à du poison. J’espère que vous ne ferez pas une habitude avec une «force» inutile. Ne ressentez pas ce que vous ressentez. cependant lourd. cependant dynamique. sentez-le dans votre corps autant que vous le dites de votre esprit. et dieu, soyez doux avec vos coeurs. Je l’ai appris d’elle. elle était peut-être féroce, débordante de sang-froid, de foi et d’effort, mais son cœur était suffisamment doux pour céder le pas à tous ceux qui voulaient s’y reposer. elle pourrait tenir des gens en vie; elle peut maintenant me retenir avec cet amour qu’elle a donné avant de partir.

c’est la peine. et un jour à la fois, c’est guérir.