Regardez autour de vous (pas votre téléphone) et soyez présent dans votre vie.
Orianna Fielding
« Appréciez les petites choses, parce qu’un jour vous regarderez en arrière et réaliserez que ce sont les grandes choses. » ~Robert Brault
Il y a dix ans, j’ai quitté la métropole urbaine de Londres, où j’ai grandi et passé la première partie de ma vie d’adulte, pour m’installer dans l’idylle rurale méditerranéenne de la côte de la Costa Brava, dans le nord de l’Espagne, à la recherche de l’ultime « qualité de vie ».
J’ai pu faire ce choix en grande partie parce que je peux être en contact numérique avec le reste du monde depuis n’importe où.
Pour moi, la technologie numérique, dans sa forme initiale, offrait toute une série d’opportunités de vie.
Bien que ce soit avant l’ère des smartphones et du WiFi, j’ai pu me connecter numériquement grâce à un câble ADSL qui est apparu comme par magie dans un champ et a été relié à mon studio, ce qui m’a permis de travailler depuis une colline isolée, entourée de pics montagneux affaissés et de forêts tentaculaires, le tout recouvert d’une mer qui se confondait avec le ciel comme un fermier décoloré.
J’avais atteint un équilibre vie-travail parfait, du moins je le pensais.
Mais c’était avant. C’était avant que quelque chose de cinq pouces de haut et d’un quart de pouce d’épaisseur ne transforme tous les aspects de nos vies. Le smartphone.
L’arrivée du smartphone a changé ma vie, mais pas de la manière dont on pourrait le penser. En fait, il m’a enlevé ma vie parce qu’il a pris le contrôle de ma vie.*
Soudain, je n’avais plus besoin d’être dans mon studio, sur mon ordinateur portable, pour rester en contact, recevoir mes courriels ou envoyer des projets aux clients, car je pouvais le faire de n’importe où. J’étais libre, je n’étais plus attaché à un bureau ou à un studio.
Je pouvais accéder aux informations n’importe où. Ce fut une révélation et cela a complètement changé ma vie. Cependant, bien qu’il s’agisse d’un outil incroyable et enrichissant à bien des égards, je pense que je me suis lentement rendu compte que le fait d’avoir accès au monde dans le creux de ma main signifiait également que le monde pouvait avoir accès à moi.
Lorsque mon euphorie d’être connecté partout et à tout moment a commencé à s’estomper, elle a été remplacée par une dépendance paralysante à l’égard de la connexion partout et à tout moment.
Ironiquement, plus je devenais numériquement connecté, plus je me sentais personnellement déconnecté de mon environnement, car ma vie virtuelle ne me procurait aucune subsistance réelle.
Il m’a donné beaucoup de « bruit » mais je n’arrivais plus à trouver la « mélodie » et le rythme de ma vie quotidienne.
Étant donné que je vivais dans ce qui est considéré comme l’environnement hors réseau par excellence (le genre d’endroit où l’on organise des week-ends de désintoxication numérique), j’ai réalisé que le problème ne concernait pas seulement une population purement urbaine.
J’ai regardé autour de moi, mes amis et mes collègues, et j’ai réalisé que nous nous retrouvions pour déjeuner sur la plage ou chez quelqu’un et que nous nous plongions tous dans nos smartphones, inconscients les uns des autres et de la beauté à couper le souffle qui nous entoure.
C’est un problème qui était répandu. Je me suis rendu compte que ce qui avait été ma bouée de sauvetage au début commençait progressivement à m’étouffer.
Ma dépendance numérique est devenue une habitude de techniques d’évitement qui m’empêchent constamment d’être seul. J’ai réalisé que, sans m’en rendre compte, ma dépendance à mes appareils numériques était devenue une extension de ma vie plutôt qu’une impossibilité.*
Lorsque nous avons créé le smartphone, il a été conçu comme un outil, certes très utile, mais je l’ai utilisé pour tout ce pour quoi il n’avait pas été conçu :
- pour le divertissement
- Il m’a évité des situations désagréables.
- Pour me tenir occupé
- Pour que je me sente important.
- Je ne me suis pas sentie seule.
- Tout pour éviter de passer du temps avec moi-même.
Je me suis bien regardé et j’ai réalisé que, bien que vivant dans un paysage naturel magnifique, je vivais en fait une vie numériquement réduite, sans intervention, où rien n’est désordonné, chaotique ou plein d’émotions.
Ma révélation s’est produite un samedi matin au marché local, où je suis allée acheter des légumes pour un dîner que j’organisais le soir même. Je suis arrivé au marché, qui était un lieu de rassemblement animé et vibrant pour tout le quartier, le lieu de rencontre où tout le monde se retrouve une fois par semaine.
Traverser la foule en regardant le kaléidoscope de fruits et légumes fraîchement cueillis et mûris au soleil était une expérience texturale enivrante.
L’air était rempli d’odeurs de basilic, de fruits mûrs, de miel local et de fromage de chèvre à pâte molle, mais j’ai oublié tout cela en cherchant des tomates à rôtir avec du poisson frais pour le dîner de ce soir-là.
J’ai rejoint la file d’attente interminablement longue du vendeur de fruits et légumes où j’ai l’habitude de me procurer mes produits, et pendant que j’attendais et attendais et attendais et attendais, je vérifiais mes e-mails.
La ligne n’a pas semblé bouger. La seule chose qui semblait bouger était les chiffres de l’horloge numérique de mon smartphone, qui indiquait que je faisais la queue depuis vingt minutes.
Je devenais nerveux et je me demandais combien de temps il me faudrait pour acheter un kilo de tomates ?
Je suis sorti de la file pour essayer de comprendre ce qui se passait. En regardant vers le début de la file d’attente, j’ai vu une dame âgée avec son chien qui parlait à la femme qui tenait l’étal.
Elles parlaient du ragoût qu’elle avait préparé la semaine dernière à partir de la moelle osseuse qu’elle avait achetée sur place, du sort de son voisin tombé et du gâteau de mariage qu’elle préparait pour le mariage de sa nièce.
Ils ont bavardé, communiqué en face à face, partagé des histoires qui ont façonné leur vie quotidienne.
En regardant le long de l’allée, j’ai remarqué que tout le monde se parlait réellement, de façon animée, intéressée et animée.
C’était le tournant pour moi, quand j’ai réalisé que j’étais physiquement là mais pas présent. Ça me manquait dans ma vie et chaque petite chose me manquait.
Pour moi, être vraiment présent signifiait me donner le temps de me déconnecter de la technologie numérique et de prendre le temps de me connecter aux saisons, d’apprendre le nom des différents vents, de reconnaître les cycles de la lune et de lire la personnalité toujours changeante de la mer.
En fin de compte, j’ai appris à être présent en visitant les marchés de producteurs locaux. J’y ai appris à apprécier la beauté de l’imperfection. La splendeur d’un paradis déformé, le vrai sens de la « lenteur ».
J’ai dû apprendre un nouveau rythme, un rythme dans lequel il n’y a pas de limite de temps prédéterminée pour tout. Faire la queue pendant vingt minutes pour acheter des fruits, c’était juste ça, et il fallait en profiter et l’apprécier, parce que tout le monde dans la queue parlait aux autres et voulait partager ses histoires.
C’est là, en attendant d’acheter des produits locaux et de saison sous une forme imparfaite, que j’ai commencé à me connecter réellement à l’endroit où je me trouvais et à apprendre à apprécier les moments et les expériences qui comptent vraiment – les moments uniques et fugaces qui nous apportent de la joie.
Si vous trouvez que cela manque dans votre vie, essayez d’adopter certaines des pratiques qui ont changé la donne pour moi.
N’oubliez pas de prendre un peu de temps chaque jour pour poser votre smartphone, vous arrêter, respirer, lever les yeux et vivre le moment présent en adoptant l’art de ralentir.
En prévoyant quinze minutes de méditation profonde chaque matin, vous préparez votre journée au calme et vous encouragez la reconnexion avec vous-même et votre environnement naturel.
Pour vivre votre vie de manière plus engagée, essayez de faire les choses plus attentivement, en vous concentrant sur la présence et l’instant présent.
Ces petits changements dans les pratiques quotidiennes sont gérables et significatifs, déplaçant l’attention du « plus vite, plus gros, mieux » vers l’appréciation des micro-moments, les petites choses qui interrompent notre vie quotidienne, qui finalement, selon les mots de Robert Brault, « nous font réaliser qu’elles sont les grandes choses ».
