« Partager sa faiblesse, c’est se rendre vulnérable ; se rendre vulnérable, c’est montrer sa force. » ~Criss Jami
« Tu dois être fort. »
Ce sont cinq mots que j’ai entendus sans fin après que mon père a été diagnostiqué avec un cancer du côlon de stade 4 le vendredi noir 2012 – un jour qui n’aurait pas pu être mieux nommé.
Dans les mois qui ont suivi, j’ai marché, couru, sauté, rampé, trébuché et me suis traînée dans la vallée la plus sombre de ma vie. C’était un territoire inexploré. C’était une saison sans précédent pour nous.
Mon père était un accro du fitness, il courait et faisait du vélo tous les matins, pratiquait l’aérobic tous les jours comme un champion et allait nager de temps en temps quand l’envie lui en prenait. La possibilité d’un cancer n’avait jamais retenu notre attention – pourquoi l’aurait-elle fait ?
Comme tant d’autres, je croyais que j’aurais mon père pendant des décennies, que je verrais ses cheveux poivre et sel se transformer progressivement en blanc poudre et que les rides qui s’étirent au coin de ses yeux seraient de plus en plus nombreuses.
Les questions habituelles qui tourmentent les âmes touchées par le cancer ont fait surface, comme si un appel au clairon avait été lancé dans le monde souterrain. Des questions comme :
L’opération sera-t-elle réussie ? (Elle l’a été.) L’oncologue va-t-il prescrire une chimiothérapie ? (Il l’a fait.)
Quand cela va-t-il se terminer ? Quand mon père retrouvera-t-il la paix et la force ? Quand nos vies redeviendront-elles normales ?
Les réponses à ces questions ont été longues à venir, jusqu’à ce que mon père soit transféré aux soins intensifs et placé sous assistance respiratoire début septembre 2013, ses organes défaillant.
« Sois fort », disait ce murmure incessant. « Sois fort », disaient les bienfaiteurs. « Sois fort. Sois fort. Sois fort. »
Et pendant les neuf mois qui ont précédé ce transfert aux soins intensifs, j’ai été forte. Je suis restée impassible et insensible aux mauvaises nouvelles, choisissant de croire en une issue différente – d’ailleurs, il faut toujours espérer.
J’étais comme la tour de phare inébranlable que l’on voit souvent dans les peintures, se dressant au milieu d’une tempête tumultueuse, d’un ciel gris, de vagues rugissantes et d’une brise marine furieuse.
Puis un jour, l’exploit d’être cette tour solide était tout simplement trop lourd à porter. J’avais construit un barrage pour retenir les émotions qui menaçaient de me submerger, mais ce barrage ne pouvait pas supporter le poids de ces émotions éternellement. Il a cédé.
J’ai sangloté comme je ne l’avais jamais fait dans les bras de ma mère. Et si nous voulons être honnêtes, je dirais que j’ai sangloté tous les jours par la suite.
Cette expression que j’avais tant redoutée, cette démonstration de vulnérabilité à laquelle j’avais si longtemps résisté et que j’avais évitée, m’avait enfin rattrapée. Pourtant, je n’ai ressenti aucune honte ou gêne. Je n’ai pas ressenti de colère envers moi-même ou de déception face à ma supposée faiblesse.
Au contraire, j’ai ressenti d’autres choses.
- La libération.
- De la liberté.
- De la paix.
- De l’amour.
C’est alors que j’ai réalisé que dans mes efforts pour être forte, je m’étais privée des sentiments que je voulais ressentir depuis le début.
Trop souvent, nous construisons des murs autour de nous au milieu du chagrin, de la douleur ou des défis, nous gonflant pour être des personnes fières qui n’ont besoin de l’aide de personne, des personnes qui s’en sortent très bien, des personnes qui sont assez fortes pour surmonter la tempête par elles-mêmes.
Nous nous fermons à tout sentiment au nom de l’auto-préservation. Nous nous éloignons des émotions qui nous effraient parce qu’elles peuvent nous faire paraître faibles, vulnérables, incapables ou incapables aux yeux de nos proches.
Cependant, ce n’est qu’en nous permettant d’embrasser cette faiblesse et de ressentir ces émotions intimidantes que nous invitons l’amour à venir nous renforcer.
C’est en fait une belle chose pour quelqu’un d’être faible pour cette raison, car dans cette faiblesse, nous comptons et dépendons des autres pour nous reconstruire, nous rendre forts, nous réconforter et nous encourager.
Un lien incroyable s’établit entre vous et une autre personne lorsque vous embrassez votre faiblesse. À ce moment-là, la transparence, l’honnêteté et la communication ouverte gagnent.
Non seulement vous avez tous les deux atteint un nouveau niveau de développement personnel et progressé dans votre intimité, mais vous avez également offert à cette personne un cadeau incroyable : l’opportunité de démontrer son amitié, sa loyauté et son amour pour vous en étant là, en étant un ami, en étant présent et en faisant preuve d’amour.
Cependant, lorsque nous refoulons nos émotions et que nous les supprimons, sans jamais laisser quiconque voir notre âme, nous refusons aux autres l’occasion de se montrer à notre place.
Nous refusons à nos relations l’opportunité de se développer, d’évoluer et de croître à un nouveau niveau. Et nous bloquons essentiellement le flux d’amour entre nous et les autres – un amour qui sauve la vie et qui a le potentiel de nous donner plus de force que nous ne l’aurions jamais cru possible.
J’ai donc pris la décision d’accepter mes émotions et toutes les faiblesses qui me visitent, d’accueillir la position vulnérable dans laquelle je me trouve.
Si quelqu’un voulait me prendre dans ses bras pendant que je pleurais, je le laissais faire.
Si quelqu’un voulait être une oreille attentive, je parlais du plus profond de mon cœur.
Si quelqu’un voulait m’emmener loin de la scène de l’hôpital pour un bon repas, je ne déclinais pas l’invitation.
Si quelqu’un me demandait comment j’allais, je répondais avec honnêteté, même si cela signifiait admettre que je souffrais et que j’étais dévasté.
Encore et encore, j’ai senti le flux d’amour entre moi et ceux qui m’entouraient. C’était exaltant et enivrant, responsabilisant et encourageant. C’était l’amour comme je ne l’avais jamais vu en action auparavant – le type d’amour qui ne peut être perfectionné que dans nos faiblesses mêmes.
J’avais un modèle pour tout cela : mon père.
Je n’aimerais même pas pouvoir vous dire qu’il a affronté le cancer avec un visage de pierre et sans se laisser impressionner par les discours interminables des pronostics.
Au lieu de cela, lorsque la douleur était trop forte, lorsque les nuits étaient les plus noires au sens figuré, lorsqu’aucune lumière ne semblait pouvoir pénétrer l’obscurité totale du cancer, mon père pleurait, il priait pour qu’il y ait un jour normal et il me parlait ouvertement de la faiblesse qu’il ressentait.
Mais ce n’était pas de la faiblesse que je voyais. Dans ces moments, lorsqu’il s’ouvrait si entièrement et devenait vulnérable devant moi, je ne voyais que de la force. Je n’ai vu que du courage. Et le matin où le cœur de mon père a battu pour la dernière fois, où le soleil a déposé des briques d’or dans sa chambre d’hôpital alors que je tenais sa main dans la mienne, je n’ai vu qu’une beauté inspirante.
Même maintenant, lorsque j’écris ces lignes, ce sont des larmes qui coulent sur mon visage. J’embrasse ce que nous pourrions appeler la faiblesse parce que je sais maintenant que c’est dans ma faiblesse que je trouve la force. C’est dans ma lutte que je trouve la détermination ; c’est dans mes défis que je trouve la persévérance ; et c’est dans ma vulnérabilité que je trouve l’amour, la paix et la volonté de continuer.
Avez-vous passé trop de temps à vous cacher derrière des murs pour essayer d’être fort ? Vous êtes-vous éloigné des autres, de peur qu’ils ne vous trouvent faible ? Avez-vous gardé vos émotions à distance parce qu’elles vous intimident, vous effraient ou vous remplissent d’incertitudes ?
Il est temps de vous donner la permission de ressentir. Il est temps d’embrasser la vulnérabilité que vous fuyez et, ce faisant, de découvrir l’amour, la joie et la paix qui vous attendent de l’autre côté.
En fin de compte, c’est à travers nos faiblesses que nous redevenons forts.
