La lettre d’amour d’une femme sans enfant aux mamans : merci de vous être sacrifiées.

Si je fais toujours en sorte de dire ce que je pense et de penser ce que je dis, lorsqu’il s’agit d’être ouvertement émotive et sentimentale… disons que c’est un peu plus difficile pour moi.

Ce n’est pas un trait de caractère que j’ai hérité de ma mère, car elle proclame ouvertement son amour pour les gens et les choses à une fréquence presque inquiétante, serrant dans ses bras des personnes qu’elle vient de rencontrer et pleurant sur une carte que je lui ai envoyée par la poste.

J’avais l’habitude de trouver cela ennuyeux.

Mais en tant qu’adulte, j’ai appris à gérer ces différences et à aborder différemment ma relation avec ma mère. Elle ne changera jamais qui elle est : aimante, mais têtue comme pas deux.

Ce qui m’amène à mon propos.

Ma mère a eu beaucoup d’épreuves dans sa vie, notamment 13 opérations de la colonne vertébrale, entre autres problèmes, et son cou et sa colonne vertébrale ont été complètement fusionnés.

Même si les choses n’étaient pas « normales » avec ma mère quand j’étais enfant – chirurgie, appareils orthopédiques, plâtres – elle s’est assurée que tout ce que je connaissais l’était. J’ai été élevé en sachant que j’étais spécial, que j’étais intelligent et que j’étais aimé.

Les choses ne sont pas devenues plus faciles avec le temps.

Je m’inquiète toujours pour elle au quotidien, et je sais qu’elle s’inquiète toujours pour moi. Nous avons tous deux nos raisons de nous inquiéter. Mais peu importe ce dont je peux douter dans ce monde : de moi-même, de l’humanité, de la validité des dates d’expiration du ChapStick, une chose dont je ne douterai jamais, jamais, c’est de l’amour que ma mère me porte.

Comment elle le fait, comment n’importe quel parent le fait, me stupéfie.

Je serais un désastre.

L’idée d’aimer quelque chose à ce point, de voir cette petite personne me quitter ou ressentir de la douleur, de la peine ou de la tristesse de quelque manière que ce soit, de me sentir si impuissante quant à la façon dont les choses pourraient tourner, et de faire tout cela derrière ce masque de force de  » maman  » que tant de mères semblent porter, tout cela me ferait mourir de peur.

Mais il ne s’agit pas de moi.

Il s’agit de ma mère, de toutes les mères qui traversent ces sentiments de doute qu’elles font les choses « bien ».

Elles doutent que leurs enfants soient heureux et aimés, qu’ils sachent qu’ils sont heureux et aimés, qu’ils sont suffisamment protégés, mais pas trop.

C’est peut-être parce que je suis plus âgée maintenant ou parce que je l’entends de la bouche de mes amis ou que je le lis sur des blogs, mais je n’ai jamais vraiment saisi l’ampleur et la profondeur du sacrifice que vous êtes tous prêts à faire chaque jour, le plus souvent en riant et en vous aimant.

Je vous remercie.

Parce que, même si je n’aurai jamais d’enfants, mon niveau de soins et de dévouement ne s’étend qu’à une (fausse) plante d’intérieur, je respecte les femmes qui en ont, non seulement pour ce qu’elles font au quotidien, mais aussi pour ce qu’elles sont.

Les femmes qui s’inquiètent. Les femmes qui font des sacrifices. Les femmes qui élèvent leurs enfants en sachant qu’ils sont spéciaux, qu’ils sont intelligents, qu’ils sont aimés et acceptés même s’ils ne sont pas mushy.

J’ai de la chance.

Je n’ai jamais eu de doute.